La nuit était tombée depuis deux bonnes heures lorsque Kanaan décida de finalement sortir. Son appartement était resplendissant, tout était propre, rien ne dépassait d'un centimètre. Sur le mur face à la cuisine, des photos étaient accrochées au mur, des post-its où étaient écris des indications à son égard si jamais elle venait à oublier quelque chose de nouveau. Des adresses. Des numéros de téléphone. Des photos de gens qu'elle avait connu. Des pages de son journal intime. Ainsi, elle avait découvert, ou plutôt redécouvert, ses fiançailles, le décès de son être aimé, sa descente en enfer, son addiction pour le tabac. Bizarrement, son addiction n'avait pas disparu avec l'accident, son corps en restait entièrement dépendant. Ce qu'elle peinait à comprendre.
Cela faisait quelques mois déjà que son accident était arrivé, mais ne sortant pas de son mutisme, elle trouvait des difficultés à se reprendre en main. Elle avait reprit sa place en tant que libraire et bien qu'elle savait toujours parfaitement lire, beaucoup des auteurs contemporains lui étaient entièrement inconnus. Elle avait cependant essayé de se remettre à jour au niveau des actualités, mais elle était complètement perdue. Elle avait tenté de se remémorer des instants perdus, mais quoi de plus difficile lorsque l'on a aucun idée de l'identité de la personne, de son visage. Elle était perdue. Et son ermitage ne l'aidait pas plus. Ainsi, ce soir là, habillée d'un simple jean et d'une paire de baskets, elle décida de prendre l'air. Elle ne savait pas si cela était une habitude pour elle et pourtant, elle voulait redécouvrir ces choses à sa manière. Cependant, elle craignait d'être perdue. A peine arrivée dans la rue, elle commençait déjà à ressentir un début de panique, ses mains tremblant dans ses poches. Elle se sentait coupable, mais de quoi ? Elle n'en avait aucune idée. Elle baissa du regard et continua à marcher dans la rue.
Trente minutes après, adossée à un comptoir de bar, elle redécouvrait la chaleur de la liqueur le long de son corps, quelle sensation réconfortante. Ainsi, elle oubliait tous ses soucis. A chaque goulée, elle suivait d'une taffe de cigarette. Ses paupières à moitié fermées, le monde tournait autours d'elle, les pensées entièrement embrumée par la fumée de cigarette, elle se perdait dans ses pensées dispersées, marmonnant des mots inintelligibles. Luke. Cancer. Feu. Cendre. Mort. Ces mots lui revenaient sans cesse en bouche. Elle était perdue, elle se sentait de nouveau lamentable.

Sa tête tournait, d'ailleurs cela devait s'apercevoir, son coude gauche posé au bord du comptoir vacillait à droite, puis à gauche, cela lui donnait presque la nausée. Elle n'avait pas l'habitude d'aller dans un bar, elle le savait et pourtant, elle en avait ressenti une envie irrépressible. Lorsqu'elle était revenue à la vie cette nuit là, elle avait ressenti quelque chose de manquant chez elle, dans son fort intérieur. Elle avait tout oublié, vraiment tout. Son nom, son âge, son adresse, sa famille, rien ne lui avait été épargné à part cette envie inconnue de boire et de fumer. Boire et fumer quoi ? Bonne question, elle ne le savait pas, mais elle savait que le geste lui manquait. Un manque qui lui faisait mal au cœur et ce mal l'avait poursuivie ces derniers mois. Elle se sentait seule. Pourtant, que savait-elle de la condition d'être seule au monde ? Rien au final, puisqu'elle avait tout oublié. Et cela l'énervait et c'est pourquoi que cette nuit là, elle décida de se défouler sur l'alcool et la nicotine.
Nicotine je t'aime, pensait-elle. Tu n'es que réconfort et pourtant, derrière ça, tu me ronges, jusqu'à la moelle, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien de ma personne. Et malgré tout, je t'aime. Elle était perdue, ce monde n'était pas le sien, elle le savait. D'ailleurs, elle savait pertinemment qu'aucun monde ne lui appartenait, rien ne lui appartenait et elle n'appartenait à rien, ni à personne. Peut-être avait-elle vécu des milliers de vies avant celle-ci, à se relever de ses cendres en ayant tout oublié, peut-être des gens pensaient à elle aux quatre coins du monde, se demandant où leur être aimé avait bien pu passer. Foutaise, se reprit-elle. Personne ne pense à moi, quelle serait ma vie si quelqu'un me recherchait vraiment.
Le monde tournait de plus belle autours d'elle. La cigarette dans les lèvres, elle ne savait plus si son étourdissement était du au tabac, à l'alcool ou tout simplement à ses préoccupations. Un nœud s'était formé dans son ventre. Un homme lui avait parlé quelques minutes auparavant, mais elle était trop préoccupé pour lui répondre ou bien même pour s'attarder sur sa personne, alors elle l'avait laissé lui parler, puis repartir. Soudain, elle vit cette silhouette s'approcher d'elle, elle le connaissait. Elle le savait et pourtant, l'alcool embrumait son cerveau, pendant quelques secondes, elle était incapable de se souvenir de quoique ce soit, sa vue se brouillait de temps en temps, peut-être des larmes ? Non, sinon elle les aurait senties couler le long de ses joues. Puis, il lui parla. Mademoiselle bouquin. C'était bien elle et après mure réflexion, elle comprit qui se trouvait à côté d'elle. Keir, Keir Wallace. Il était venu à sa librairie quelques mois auparavant, recherchant des livres. Il l'avait surprise, lui, avec son apparence rustre et pourtant, elle savait qu'il cachait quelque chose, elle l'avait ressenti dans son fort intérieur. Elle l'avait vu s'installer dans un coin, elle le voyait lire, le doigt collé à au papier de la page. Par curiosité, elle s'approcha de lui et l'entendit marmonner des choses inintelligibles, puis elle avait comprit son problème. Dès lors, il leur arrivait de se rencontrer. Elle lui apprenait à lire et il ne lui posait pas de question. L'avantage de leur entente, aucun n'était très doué pour communiquer, poser des questions. Pas qu'ils étaient égoïstes, trop centrés sur eux-mêmes pour s'intéresser aux autres, ils étaient juste inaptes à la communication. Et cela leur suffisait.
Elle l'observait du coin de l'oeil. Il était posé contre le comptoir, une main recouverte d'un bandage informe taché de sang. Elle regardait la chose avec attention. Le sang avait du couler sur le bandage, la tâche avait déjà prit une couleur foncée, bordeaux aux contours salis. Il avait du souffrir aussi, elle pouvait au fond ressentir sa peine et cela en devenait presque insupportable pour elle, l'alcool redoublant les effets. Elle changea alors la direction de son regard sur sa cigarette qui venait de s'éteindre. Elle saisit son briquet et alluma tant bien que mal son mégot. Il lui demanda si elle avait passé une mauvaise journée. Une mauvaise journée, qu'est-ce que pouvait bien être une bonne journée déjà, elle qui passait ses journées enfermée entre son appartement et sa librairie, à lire des livres, des textes sur sa condition, sa condition absurde expliquant qu'elle serait un phénix. Que des conneries pensait-elle, des bêtises, les phénix n'existent pas, ce n'est pas possible, ces choses là n'existent que dans les livres d'heroic-fantasy. Ou bien je suis folle.

▬ Hm. Et toi ? Ta main ? Elle a quoi ?

Elle le regardait du coin de l'oeil, elle peinait à articuler ses mots. Ou bien elle n'avait pas le courage d'ouvrir correctement la bouche. Alors elle l'observait, le regard vide.